Le reproche le plus grave que l’on m’adressait, c’est que moi qui n’avais rien, je n’arrivais pas à me faire humble.

La pauvreté exhale des relents de mort. Rêves anéantis se détachant du cœur comme feuilles à la saison sèche pour pourrir à vos pieds ; aspirations trop longtemps étouffées dans l’air fétide des grottes. L’âme respire une atmosphère blafarde. On peut être un vaisseau négrier en godasses.

Zora Neale Hurston (1891-1960), Des pas dans la poussière (1942)